Gedichte - Schreiber

Was ist der Mensch?

Was ist das Mensch?

Was sind Gene, die einen Menschen machen

Was sind Triebe, die einen Menschen machen

Was sind Dinge, die einen Menschen machen

Was macht der Mensch, wenn er Mensch ist? Ist er dann menschlich?

Humor meine letzte Bastion

In einer Zeit, in der das Lachen

Brechreiz verursacht

Diskutanten mit bezahlten Meinungen

Horizonte an deren Ende Millionen warten

Die Verheißung ist der persönliche Erfolg

Als Illusion groß gemalt auf Plasma Bildschirmen

Ach du Sammelsurium aus A - Z

Wärst du doch noch ein Hülle

und dein Inhalt niemanden bekannt

So wäre vieles leichter und

die Welt noch ein bisschen ärmer

als sie ohnehin schon ist.

Front einer Gut-Verwahrungsstelle

Ich betrachte mich als Gut

Nicht als Gutmensch!

Nicht als guter Freund oder

guter Partner

Nein!

Als Gut mit 6monatiger Rückgabe nach Arbeitsbeginn

Mit guten Kenntnissen und

Profiteigenschaften

Ich habe einen Lebenslauf, der in aller Kürze mich darstellt.

Kurz und Knapp und dennoch unvollkommen.

Ein Mensch passt  nicht auf zwei Seiten.

Mit - oder - ohne akademischen Abschluss

Auf der Arbeit

7 Uhr Aufstehen, waschen, frühstücken

Zigarette - JAWOLL

Muss schon sein, sagte man mir

Zur Arbeit mit dem Fahrrad

Frühsport, sagte man mir

Arbeit

Schlosser, Schweißer, Gießer, Magazin

Dies ist mein Arbeitsplatz, sagte man mir

Reden über dies und jenes

Frauen, Ficken, Saufen.

Frühstück ist um 9.30 Uhr - sagte man mir

Mittag um 12.30 Uhr

Kotelett

alles im Bereich des Möglichen

sagte man mir

*Anmerkung: Das Gedicht ist ein alter Hut aus einer Zeit
als ich noch bei einer Firma gearbeitet habe, die irgendwas mit Pipelines gemacht hat.

Treibst du in der See?

In der, die das Vergessen lehrt

Die das Nichtsein bejahrt?

Die sich mit der Selbstlüge paart.

Wo die Richtung

negiert ist

ungeniert

Was sind schon Meinungen

wenn sie genau so wechselbar sind

wie Hemden?

reingewaschen nach einer Weile

Befreit von dem Geruch

von denen die sie trugen

zu zeiten die gut waren

Wenn der Regen ein Poet wär

Würde er auf mich fallen

und mich ganz und gar in seinen Schauern stehen lassen

Und sich meiner Annehmen

Damit ich naß werde

Ich blickte zu ihm auf und schaute ihm dabei zu

wie er vom Himmel herabsteigt um sich

auf der Erde zu zerschlagen

Ein Schirm ist mein Schutz vor Ihm

doch sein Freund der Wind hindert mich

Männo

Betrunkene Hunde ficken nicht

jungfräuliche Krähen haben Bulimie

Meine Sorgen sind dein Untergang

Am Ende des Weges wartet das Finanzamt

mit der Umsatzsteuerprüfung

nach SGB II auch Harzt IV genannt

Deine Mohnblumen beißen die Sonne

Deine Mutt rät: Sitzt

nicht auf dem Ast, den der Vati absägt

Die erste große Liebe meiner Schwester war mein Vater

aber nur bis 12

Ab Eins müsste er zur Mutti ins Bett

Flieg kleiner Vogel

aus meinem Kopf

raus in die gefangene Freiheit

einer großen Seuche

Mit der Zeit ist es wie mit Geld

Zu wenig ist der kleinste Nenner

auf dem sich geeinigt wird

Ich trinke Dinge

die auf keinen Fall meinen Durst löschen

Das geistige Heroin ist Tabak

Feuer, Rauch, Kick

Derbe, Erbe

Finge, Anzufangen

Pfeif’um und durch meine undichten Fenster

Pfeif mir um die rote Nase

So rot ist sie - wie die Nasen der Kneipenbewohner

Die immer sitzen - egal zu welcher Jahrezeit

Schon früh sind sie da

und später kommt die Polizei und bringt sie manchmal sogar nach Hause

Oder sie stürmen um die Straßen

nicht ganz festen Schrittes aber dennoch

halt wie der Winterwind